Catorce.

Seré directa.

Me embriagué de superficialidad robada, caminé sola por los rincones de la casa, pensé, intenté dormir, busqué, divagué y simulé sensaciones desconcertantes, que al final sólo hicieron que mi espíritu se quebrantara en más de tres formas distintas.

Hoy, a pesar de todo, no era el día indicado para el cliché. Era el día de la envidia... más que nada un día intenso.

Me estás leyendo, ¿cierto?. Todo es irregularmente regular y no importan todas las apariencias que compraste en la esquina de tu casa el mes pasado... Sigues teniendo el mismo contenido superfluo, el mismo que me hizo alejarme de ti.

Es de noche, y somos como el frío que emana el viento.

(Sueno como una resentida desenamorada, ¿verdad?)